Drôles d’ornements

Il est une fleur, dit-on

Qui ne vit qu’une journée

Et qui s’évanouie au crépuscule orangé

Lorsque la lune se teint d’un pâle blond

Il en est une aussi

Qui se referme la nuit

Comme par peur blanche du noir

Lorsque dans les feuillages, les vers luisent.

Il en est une encore

Qui la nuit sent si fort

Qu’elle embaume tout le jardin

Jusqu'au tendre matin

Il en est une enfin

Que l’on croit très fragile

Mais qui se couvre de mille épines

Avant de sortir de son bel écrin

Qui sont-elles ces fleurs ?

De quoi ont-elles si peur ?

Peut-être de nos doigts,

Parfois tellement indélicats.

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